con due nomi evidenziati, un sacchetto colmo di ricordi, con gli oggetti che più di altri lo hanno segnato e il rammarico nel vederlo archiviato
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bensì un po’ per volta e quanto più il sentimento provato è stato intenso, quanto più si soffre quando arriva il momento del conto, dei
i pensieri trattenuti, le riflessioni covate, gli sguardi controllati, i sorrisi glissati e tutti fanno finta che non influiscano davvero. Prendono dal cassetto dell’occorrenza una
che da bambino, con gli altri compagni d’asilo, tiravo su. E come un quadro che negli anni si scolora, ha bisogno di un restauro, di
vola il tempo in genere e più cerchi di afferrarlo, più scivola via, olio o grasso che si divincola tra le mani. Il tempo, l’uomo
